Number0 - BOUNDLESS BOOKS

Nel piccolo borgo di Pietramorta, tra le colline toscane, viveva un uomo chiamato Anselmo. Si diceva fosse un abile restauratore, capace di riportare alla luce affreschi dimenticati e ridare splendore alle opere rovinate dal tempo. Almeno, questo era quello che raccontava lui.

Quando il consiglio cittadino lo assunse per il delicato restauro della pala d'altare della Chiesa di San Giacomo, la comunità intera attese con trepidazione il ritorno di quell'antico capolavoro. I mesi passarono, e Anselmo lavorava a porte chiuse, senza mai permettere a nessuno di sbirciare il progresso del suo operato. "L'arte ha bisogno del suo tempo", diceva con un sorriso enigmatico.

Ma quando finalmente svelò il risultato del suo lavoro, il paese trattenne il fiato. La pala d'altare, un tempo maestosa, era irriconoscibile. I colori erano stesi in modo caotico, le figure sfigurate da pennellate insensate. L'arcangelo Michele sembrava più un contadino con un forcone che un guerriero celeste, mentre la Vergine aveva perso ogni grazia, il suo sguardo trasformato in un'espressione vacua e perplessa.

"Questo... non è restauro. Questo è un disastro!" esclamò il parroco, sbiancando.

Anselmo, per nulla turbato, si strinse nelle spalle. "L'arte è interpretazione", rispose. Poi, senza dare spiegazioni, raccolse i suoi strumenti e sparì dalla città, lasciando dietro di sé un'opera devastata e una comunità sgomenta.

Si racconta che abbia cercato altri lavori in cittadine vicine, ma ogni volta che qualcuno chiedeva referenze, il nome di Pietramorta spuntava fuori come un'ombra minacciosa. Così, Anselmo scomparve, forse alla ricerca di un luogo dove la sua incompetenza potesse ancora passare per talento.

Eppure, qualcosa non tornava. Un giorno, un giovane studioso d'arte notò un dettaglio inquietante. Sotto le pennellate sgraziate, si celavano antichi simboli, messaggi nascosti nei colori sfumati e nei tratti deformi. Cifre, lettere, forse persino una mappa.

Più studiosi iniziarono ad analizzare la pala, ma ogni tentativo di decifrarla portava a nuove incongruenze. Ogni tentativo di ripristinare l’opera originale sembrava generare ulteriori distorsioni, come se il danno si replicasse, espandendosi da solo. Ogni tratto di pennello sembrava lasciare un’eco, una cicatrice impossibile da cancellare del tutto.

Qualcuno cominciò a chiedersi se Anselmo fosse davvero solo un incapace... o se, sotto la maschera di incompetenza, avesse portato avanti un piano ben preciso. Forse aveva lasciato un’impronta indelebile, un codice impossibile da rimuovere, un segno del suo passaggio che avrebbe infestato quell’opera per sempre. Ma ormai era svanito, e il mistero della pala d'altare rimase insoluto. Forse per sempre.

La sera in cui il dottor Luca Martini sparì, il cielo sopra Milano era plumbeo e carico di elettricità. Il celebre crittografo, noto per aver decifrato antichi codici mai compresi, era stato visto l'ultima volta entrare nel suo studio. La porta era chiusa dall’interno. Nessun segno di effrazione. Nessuna via di fuga. Ma di lui, nessuna traccia.

La polizia arrivò in massa. Il commissario Rinaldi osservò la stanza: libri aperti sulla scrivania, un computer acceso con un’unica finestra aperta su uno strano programma di decodifica. Sullo schermo, una frase incompleta:

“Non è un codice. È un avvertimento. Se lo capisci, sarà troppo tardi.”

Gli agenti perquisirono ogni angolo, ma l’unica cosa fuori posto era un foglietto di carta infilato tra le pagine di un vecchio manoscritto. Conteneva una serie di numeri, apparentemente casuali.

Rinaldi si rivolse a Giulia Ferri, esperta in crittografia, che rimase perplessa. “Questi numeri non sono un codice classico… somigliano più a… coordinate.”

Inserendole in un GPS, il segnale puntò a un piccolo monastero abbandonato fuori città. Rinaldi e Giulia si precipitarono sul posto.

Nel monastero trovarono solo polvere e silenzio, finché non scoprirono un’inaspettata botola sotto un antico tappeto. La aprirono con fatica, rivelando una scala di pietra che scendeva nell’oscurità.

In fondo, una stanza segreta illuminata da candele. E lì, seduto su una sedia di legno, il dottor Martini. Ma il suo viso era… sbagliato. Le sue espressioni erano troppo immobili, il respiro inesistente. Quando Rinaldi si avvicinò, capì la verità: era una statua di cera perfettamente realistica.

Sulla parete dietro di lui, incise nel muro, c’erano altre coordinate. Giulia controllò sul GPS e sbiancò. “Portano alla casa del dottor Martini.”

Rinaldi non perse tempo. Tornarono all’appartamento del crittografo e controllarono di nuovo la stanza in cui era scomparso. C'era qualcosa che prima non avevano notato: una piccola telecamera nascosta tra i libri. Il dispositivo era ancora acceso e registrava in loop lo stesso video:

Il dottor Martini si siede alla scrivania, scrive il messaggio sul computer, poi si alza, sorride… e scompare.

Non c’era nessun taglio nel filmato. Nessun montaggio. Solo… la sparizione.

Giulia tremava. “Questo non ha senso.”

Rinaldi guardò lo schermo, poi la statua di cera nella sua mente, poi le coordinate. Si rese conto che ogni pista conduceva a un altro mistero.

E se Martini non fosse mai esistito?

Oppure… se fosse ancora lì, da qualche parte, a osservarli?

C’era una porta in fondo al corridoio che non avrebbe mai dovuto essere lì.

Andrea la notò per la prima volta la notte in cui tornò a casa tardi, con la testa pesante e il sonno che gli annebbiava i pensieri. Non c’era mai stata prima. Eppure, eccola lì: una porta scura, senza maniglia, incastonata nel muro come se ci fosse sempre stata.

Si fermò, il cuore che batteva appena più veloce del normale. Tentò di ricordare se l’avesse mai vista, se per qualche ragione gli fosse sfuggita. Ma no, era impossibile. Il suo appartamento aveva solo tre porte: la camera, il bagno e l’ingresso. Quella era la quarta.

Si avvicinò. La superficie sembrava di legno antico, ma quando la sfiorò, sentì qualcosa di strano: era fredda, più fredda di quanto fosse normale. E poi—uno scricchiolio, sottile, lontano. Come se qualcosa, dietro, si fosse appena mosso.

Si ritrasse di scatto, il respiro spezzato. Non avrebbe dovuto essere lì. Non avrebbe dovuto toccarla.

La notte successiva, la porta era ancora lì. Ma più vicina.

Andrea non chiuse occhio. Si alzò, controllò. Contò i passi. Non c’erano dubbi: era avanzata di almeno mezzo metro lungo il corridoio.

Il terzo giorno, la trovò accanto alla sua camera da letto.

Qualcosa all’interno bussò. Tre colpi secchi.

Andrea si rannicchiò contro il muro, paralizzato. Qualcosa stava cercando di uscire.

Il quarto giorno, la porta era aperta.

Un buio innaturale ne riempiva l’interno. Non c’era luce, non c’era spazio. Solo nero. Eppure, Andrea sentì qualcosa provenire da lì dentro: un respiro basso, profondo, come se la stanza stessa respirasse. O qualcosa dentro di essa.

Indietreggiò, ma il suo corpo non rispondeva. Una forza invisibile lo attirava verso la soglia. Il freddo lo avvolse, strisciandogli lungo la pelle come dita gelide.

Poi udì la voce. Un sussurro, familiare, distante.

"Andrea..."

Era la voce di sua madre. Morta da dieci anni.

Il cuore gli martellò nel petto. "Mamma?"

Un altro passo. Non lo aveva deciso lui. Era come se il pavimento si inclinasse sotto i suoi piedi. La stanza lo voleva. Qualunque cosa fosse dall’altra parte, lo voleva.

Si aggrappò allo stipite, cercando di resistere. Ma la voce continuava a chiamarlo, dolce, rassicurante.

E poi, all’improvviso, cambiò.

Si trasformò in un sibilo freddo, disumano. Una mano—troppo lunga, troppo sottile—si allungò dal buio, afferrandolo per il polso.

Andrea urlò.

La porta si chiuse di scatto. E scomparve.

Nel corridoio non c’era più nulla. Solo pareti bianche, silenzio e il suo respiro spezzato.

Ma Andrea sapeva che la porta non era andata via.

Stava solo aspettando.

Il fumo della sigaretta si dissolse nell'aria densa del piccolo ufficio. I neon tremolavano, e il ticchettio dell'orologio da parete segnava le 23:47. Marco Venturi fissava la scacchiera davanti a sé. L'aveva trovata sulla sua scrivania quella mattina, insieme a un biglietto: "L'ultima mossa spetta a te."

Non aveva idea di chi l'avesse lasciata.

Era un investigatore privato, e nella sua carriera aveva visto di tutto. Ma questo lo inquietava. Ogni pezzo sulla scacchiera sembrava disposto in una posizione precisa, studiata con meticolosa attenzione. Solo un pezzo era fuori posto: il re nero, rovesciato.

Un altro biglietto era comparso qualche ora dopo, infilato sotto la porta. "Muovi il cavallo o muori."

Marco non credeva nei giochi psicologici, ma qualcosa gli diceva che questo non era un bluff. Prese il cavallo bianco e lo spostò in avanti. Un brivido gli attraversò la schiena.

Il telefono squillò.

"Bravo, Venturi. Ora apri la finestra."

Si voltò di scatto. La voce era roca, sconosciuta. Con la mano tremante, scostò la tenda e spalancò la finestra. La città brillava sotto di lui, ignara.

Un riflesso catturò la sua attenzione. Sul tetto dell’edificio di fronte, un mirino lo inquadrava.

Capì troppo tardi l'ultima mossa.

La notte era gelida quando l’ispettore Aldo Ferretti e il suo fidato assistente, Carlo Bruni, entrarono nella villa di Sergio Lorusso. L’usuraio più temuto della città giaceva privo di vita dietro la sua scrivania, le mani serrate attorno a un vecchio orologio da tasca fermo sulle 3:33. Nessun segno di lotta, nessun rumore avvertito dai domestici. Una morte impossibile, eppure avvenuta.

Ferretti si chinò sul cadavere, esaminando attentamente il viso contorto in un’espressione di puro terrore. L’orologio, un oggetto antico e finemente inciso, sembrava l’unico elemento fuori posto nella stanza impeccabile.

«È la terza volta in un anno,» borbottò Bruni. «Tre uomini morti, tre orologi fermi sulla stessa ora.»

Ferretti si alzò e iniziò a osservare la stanza con occhio esperto. Sapeva che il diavolo si nascondeva nei dettagli. Gli occhi gli caddero su una mensola: una piccola statuetta mancava dalla sua base impolverata. E sul tappeto, quasi invisibile, un’impronta di scarpa finissima, troppo elegante per appartenere alla vittima.

Seguendo il suo istinto, Ferretti fece visita a Madame Eloise, un’antiquaria famosa per il suo negozio di oggetti esoterici. Appena le mostrò l’orologio, lei impallidì.

«Questa… questa è un’opera di Emil Varga, l’orologiaio maledetto.»

«Maledetto?» chiese Bruni, scettico.

«Si dice che i suoi orologi fossero dotati di un meccanismo segreto, una sostanza letale nascosta all’interno del quadrante, che veniva rilasciata quando l’ora segnata raggiungeva le 3:33.»

Ferretti annuì. «Allora non è magia, ma un meccanismo ingegnoso. Qualcuno sta usando questi orologi per assassinare persone con precisione chirurgica.»

Tornato alla villa di Lorusso, Ferretti individuò il dettaglio finale: una lettera nascosta nel doppio fondo del cassetto. Un nome era scritto in calce.

«Marchesi De Falco,» lesse a voce alta. «L’unico sopravvissuto tra gli uomini che un tempo possedevano questi orologi.»

Il mistero si infittiva. E l’orologio, ancora fermo sulle 3:33, sembrava aspettare la prossima vittima.

Nella pittoresca cittadina di San Michele, la Galleria d'Arte Moderna era nota per ospitare opere di inestimabile valore. L'orgoglio della collezione era "L'Alba Dorata", un dipinto del celebre artista Lorenzo Valli. Una mattina, il direttore della galleria, il signor Rossi, scoprì con sgomento che il quadro era scomparso. La cornice vuota pendeva tristemente dalla parete, senza alcun segno di effrazione. Il commissario Maria Bianchi, rinomata per la sua perspicacia, fu incaricata delle indagini. Esaminando la scena, notò che l'allarme non era scattato e che le telecamere di sicurezza non avevano registrato nulla di sospetto. Questo suggeriva che il furto fosse opera di qualcuno con accesso interno. Bianchi iniziò a interrogare il personale della galleria. Il custode notturno, il signor Verdi, affermò di non aver visto né sentito nulla di insolito. La restauratrice, la signora Neri, dichiarò di aver lavorato fino a tardi su un'altra opera e di non essersi accorta di nulla. Infine, l'assistente curatoriale, il giovane Luca Bianchi (nessuna parentela con il commissario), sembrava particolarmente nervoso durante l'interrogatorio. Approfondendo la posizione di Luca, il commissario scoprì che il giovane aveva recentemente contratto debiti significativi a causa di una passione per il gioco d'azzardo. Inoltre, aveva accesso illimitato alla galleria e conosceva i punti ciechi del sistema di sicurezza. Con queste informazioni, Maria Bianchi decise di confrontare Luca. Sotto pressione, il giovane confessò di aver rubato "L'Alba Dorata" per venderlo sul mercato nero e saldare i suoi debiti. Indicò il luogo dove aveva nascosto il dipinto: un vecchio magazzino abbandonato alla periferia della città. Il quadro fu recuperato intatto e restituito alla galleria, mentre Luca fu arrestato. La comunità di San Michele tirò un sospiro di sollievo, grata al commissario Bianchi per aver risolto il mistero con rapidità ed efficienza.